Das Magazin für Eigenart
ganz nah
vor dem fern seher sitzen
der gar nichts sieht
nur meinen blick einfängt
der in vergeblicher langeweile
den horizont fokussiert
wo keine beute sich zeigt
doch hier springt es und zuckt
und ich starre dankbar
gedankenverloren
krallen eingezogen
blutgeschmack unter der zunge
satt und lasse mich treiben
lasse für mich sehen
und lasse mich leben
Alleinstehende, Kranke, Fußlahme, Einsame, Schüchterne haben es oft nicht leicht, mit ihren Mitmenschen in Kontakt zu kommen. Die einen müssen das Bett hüten, die anderen können sich nur unter Schmerzen, mit Krücken und hinkend vorwärts mühen, manche haben Phobien oder sind ohnehin Analphabeten im zwischenmenschlichen Bereich. Sehr gern benützen sie stattdessen ein Fenster zu Welt, das sich öffnen lässt, durch das sie vom Wohnzimmer, vom Esstisch, vom Krankenlager aus auf die Anderen blicken können: den Fernseher. Aus sicherer Entfernung informiert er sie über gesellschaftliche Zu-, Um- und Missstände und über aktuelle Tagesereignisse, fremde Länder und Kulturen, aber auch menschliches Glück und zwischenmenschliche Katastrophen.
Aber großes Aber: Der Fernseher ist kein Fenster zur wirklichen Welt. Sobald man ihn einschaltet, wird einem die Welt der Anderen übergestülpt, die von wieder Anderen ausgewählt wird, für die Geld und Einschaltquoten die bestimmenden Faktoren sind. Und was für eine Welt! Nicht die reale, die normale, nicht Menschen wie du und ich. Die TV-Anbieter weltweit kippen das ab, was ihrer Meinung nach lukrativ ist. Allen voran präsentieren sie Mord und Totschlag in mehr oder weniger blutrünstigen Varianten in den unzähligen Krimis. Dancing Star serviert Adabeis aus Politik und Seitenblicke-Gesellschaft. Rosamunde Pilcher liefert die Welt der Reichen und Schönen inklusive Intrigen und Happy End ins Wohnzimmer. Das Dschungelcamp langweilt mit C- und D-Promis und Ekelprüfungen. Historische Schinken in Schwarz-Weiß sollen Nostalgie-Bedürfnisse befriedigen. Talkshows diskutieren nach inszenierten Skripten. Nichts ist irrealer als das sogenannte Reality-TV, das Fälle von Familiendramen, Liebesproblemen, Krankheiten und ihre wundersame Heilung, Berichte von Restauranttestern, Auswanderern und Schuldenberatern als wahre Geschichten verkaufen. Die Liste wäre beliebig fortzusetzen. Kurz: Was von einem Fernsehabend bleibt, ist ein Haufen Müll, unter dem die eine oder andere sehenswerte Doku oder ein vergnüglicher Film verschüttgegangen ist.
Dem Fern-Seher wird via Fernseher eine Scheinwelt präsentiert. Das wahre Leben spielt sich live ab. Also nichts wie aktiv werden und die Nähe zu realen Menschen suchen!
Es war einmal ein kleines Mädchen, das lernte die Freiheit beim Zuhören kennen. Oma, erzähl mir eine Geschichte, und schon durfte es sich in Fantasiewelten tummeln.
Es war einmal ein Schulkind, das holte sich die Freiheit aus Büchern. Mit einem Buch vor Augen entfernte es sich aus der engen Umgebung, weg von den Hausaufgaben, vom lästigen kleinen Bruder, von der fordernden Mutter, von allen Pflichten.
Es war einmal ein Mädchen, das wollte nicht immer nur anziehen, was die Mutter nähte, was die anderen trugen. Schließlich hatte der Papa Erbarmen: sie bekam eine Hose, dunkelblau, dreiviertellang, mit roten Kordeln an den geschlitzten Aufschlägen. Diese Hose machte sie zum ersten hosentragenden Mädchen im Dorf – der Inbegriff der Freiheit.
Es war ein mal ein Teenager, die sah ihre Freiheit darin mit Worten zu provozieren. Sie war gegen alles: Gegen frühe Schlafenszeiten, gegen regelmäßiges Essen, gegen die spießige Wohnungseinrichtung, gegen die Verwandtschaft, gegen die Erwartungen der Mutter, gegen die Ansichten des Vaters, gegen den sonntäglichen Kirchgang. Taten beschränkten sich auf die Mitgliedschaft in einem Europaclub und immer noch auf Hosen zu jeder passenden und unpassenden Gelegenheit.
Es war einmal eine Berufsanfängerin, für die es Freiheit bedeutete, die sichere Arbeitsstelle im Nachbardorf aufzugeben, den Freund zu verlassen und für ein Jahr nach England zu gehen. Der Preis war verdrängtes Heimweh, aber jeder Tag hatte sich gelohnt.
Es war einmal eine Zwanzigjährige, die nahm sich die Freiheit zweierlei Leben zu führen. Es gab das streng geregelte Tagleben im Büro von acht bis 17 Uhr, das ihr Wohnung, Auto und Plattenspieler finanzierte. Es gab das Nachtleben mit Studenten, Künstlern und Dichtern, die nach der Arbeit bei ihr aufschlugen zu gemeinsamem Kochen, Trinken, Rauchen und Diskutieren, was ihr chronischen Schlafmangel brachte.
Es war einmal eine Fünfundzwanzigjährige, der waren zweierlei Leben nicht genug. Sie verfolgte einen neuen Freiheitstraum und heuerte zwei Monaten beim Zirkus an – und machte die Erfahrung eines anstrengenden und extrem reglementierten Alltags.
Es war einmal eine Familie, die hatten ihre Wunschtochter und wollte noch ein Kind. Um gleichzeitig einem Kind zu helfen, entschied sie sich für eine Adoption, ohne Not und freiwillig. So ganz nebenbei war die Mutter dadurch auch von der Mühsal einer zweiten Schwangerschaft befreit.
Es war einmal eine selbständige Kleinunternehmerin, die entschloss sich nach dreißig Jahren das Landleben aufzugeben und das Kontrastprogramm Großstadt zu wählen. Dieser Schritt gab ihr die Freiheit einer bisher unterdrückten Leidenschaft zu frönen.
Es war einmal eine Frau, die hatte wechselvolle Jahre hinter sich und wenn sie einmal gestorben ist, hat sie ihr ganzes Leben immer neue Freiheiten gesucht und gefunden.
Mal Fehler machen,
rebellieren,
sich nicht genieren
und drüber lauthals lachen.
Mit Wonne in den Fettnapf
treten und heimlich
beten, dass es jeder sieht
und akzeptiert,
was dazu führt,
dass man und frau es
ab dann
leichter machen kann.
Ganz offen lästern
überall –
frech, geistreich, bis es andern
wird zur Qual.
Setz dies und jenes in den Sand,
gereich der Familie zur Schande,
tu endlich das,
was keiner will.
Dann brauchst du
keine rote Kappe,
hältst nie mehr deine Klappe
und sagst dir:
Mir ist alles
einerlei,
ich werd so richtig
narrenfrei –
übertreib die Schminke
und winke
als Nathan
von der Bühne.
doch spürbar die bleibenden Flügel:
ein Dornenstich in der Brust
am Felsenufer gestrandet
auch dort wohnen Zeichen:
Samenflug, Windrosen
wir atmen mit bleiernen Flügeln
zwischen den Zeilen zittert
die Hand auf der Stirn weiß
Augenblicke springen im Spiegel
das Himmelsblau im Vorüberziehen
Die ganze Nacht schon ist der Fliege
als stecke sie in einer Flasche
und surre wieder und wieder
vergeblich gegen das Glas.
Gegen Morgen entdeckt sie den Ausgang.
Summend fliegt sie hinaus aus
dem Flaschenhals des Erwachens.
Wie erklärt man der Eintagsfliege den Schlaf?
Als wärest du kurz nicht,
als verlöschte das Licht,
als flögst du nicht dicht
über der bebenden Haut des Tags?
Sein oder Nichtsein summt sie und lacht,
wach unsterblich.
Wann baute Dornröschen die Mauer?
Wo hatte sie die stacheligen Rosen her,
die sie pflanzte,
und stieß sie die Schaufel dafür in die Erde,
schwitzend und gebückt,
voller Vorfreude auf den Schlaf,
den ungestörten Schlaf,
den sie sich redlich verdient hat?
Hat sie den Wecker gestellt?
Und als sie die Augen öffnete, waren da
all ihre Pläne aufgegangen?
Sagte sie „Setz dich da hin und halt still“
zu dem Prinzen und klebte ihm
fröhliche Pflaster auf die zerschrammte Haut,
zufrieden mit dem, was sie ertastete?
Ein Königreich für den ersten Gedanken,
der ihr durch den Kopf ging.
glückliche Kindheit,
lässige Mutter
und als Haustier einen Bären,
größer als der von der Losbude.
der Zwerg kriegt sein Fett weg.
dazu gibt’s nen Schatz
und am Ende pro Nase
einen Märchenprinz gratis.
Blöde Schnepfen.
30, Single, backe gern Kuchen
und schätze
hier und da ein gutes Glas Wein.
Meine Lieblingsfarbe ist rot.
Such naturverbundenen Ihn
für ausgedehnte Wandertouren und mehr.
Wenn du schöne Augen hast und kräftige Hände
und ein Lächeln mit strahlenden Zähnen,
dann schreib mir.
Das Kennwort ist:
Jagdschein.
Das lustvoll Gegessene wieder ausspucken.
Sich modisch gürten, dass einem die Luft wegbleibt.
Im Glassarg zum Bild erstarren
als Männertrophäe – ja,
Schneewittchen ist ein hoffnungsloser Fall.
Wie typisch die Lösung:
Nicht der Faustschlag eines Riesen,
Nicht der Schlachtruf eines Einhorns,
Nicht der Schwerthieb eines Prinzen
löst den Bann, nein, es ist:
das Stolpern eines Zwergs.
Das muss wohl den meisten genügen.
Ein reicher Mann ist einmal ausgegangen, er wollt mit anderen Reichen speisen, gerade, wie es die feinen Leute immer tun. Da aber haben die Dinge in seinem Hause sich gedacht, dass sie sich’s auch einmal wollten gut gehen lassen. Und es war ein Schrank unter ihnen, der hat den Bauch voll des Branntweins gehabt, den tät er den anderen kredenzen. Und sind sie alle lustig worden und immer wilder in ihrem Übermute; der alte Stiefelknecht tät sich auf die Chaiselongue legen, das Geschirr hat munter auf dem Tische geklappert und ein Hifthorn und eine Tanzgeige, die haben ihnen dazu aufgespielt, die waren froh, dass sie sich hören lassen durften; denn es hätt sie ihr Herr nur zum Zierrate an die Wand gehängt, denn er war kein Musikus und pflag viel lieber dem Klingen der Taler zu lauschen tagein, tagaus. Doch wie sie alle sind immer trunkener worden, ist ein Streit aufgekommen, es war ein alter Stiefel wohl eifersüchtig auf einen jungen Käs geworden, der hat mit seiner Bürste getanzt. Und hast du nicht gesehen, gab ein böses Wort das andere, das Tintenfass hat mit dem Brotkorb das Raufen angefangen, da traten dann auch Kerze und Schirm hinzu, und schließlich hat die ganze Gesellschaft, die eben noch so munter miteinander ist gewesen, einander Wims und Knuff gegeben. Und als unser lieber Herr Jesus, der an seinem Kreuze an der Wand gehangen, ein begütigendes Wort spricht, hat ihn der Wandschirm gepackt und in den Ofen geworfen, denn der Wandschirm war aus dem fernen Nippon und achtete der anderen Götter nicht. Und noch manch andres hat sein Leben ausgehaucht in dieser Rauferei, der Feuerhaken tät ein ganzes Regiment von Tellern erschlagen, ein altes Buch ward in der Waschschüssel ersäuft und gleich vieles mehr. Unter all dem kommt der reiche Herr nach Hause und mag es gar nicht fassen, was er sieht, spricht „Weh!“ und „Ach!“, und da er einen Schritt in die Stube macht, fällt er über ein sterbendes Schemelchen, schlägt unglücklich mit dem Kopfe auf eine ohnmächtige Bain Marie und war selbst hinüber. Und weil er ein alter Hagestolz gewesen ist, hat er keine Kinder gehabt, und was noch zu gebrauchen von seinem Hausrate, das ward in alle Welt verkauft. Manche haben’s besser funden, andere schlechter, just wie es so geht in der Welt. Das Hifthorn aber ist zu einem Jägersmann gekommen und fürderhin alle Tage an der guten Luft gewesen, war fröhlich allzeit und hat nimmer der alten Tanzgeige und des Heilands im Ofen gedacht.
Hochglanzbilder einer Aussstellung,
von innen beleuchtet.
Heiße Brühen, auch in Braille.
Tastgeräusche klick.
Münzen drängen durch den Schlitz
ins unsichtbar Bodenvolle.
Einmal sachte drücken.
Rumor.
Rieseln? Regnen? Rauschen?
Bechererscheinung.
Der heilige Strahl.
Die Angst vor dem Überlaufen.
Letzter Tropfen.
Endgeräusch-Design.
„Bitte entnehmen“.
In die kalte Welt mit einem Schrei:
Was für ’ne Plörre.