Das Magazin für Eigenart
An diesem Tag hat es geklebt.
Menschen klebten fest mit der Haut,
es gab keinen, der sich erhebt.
Deshalb war der Tag auch nicht laut.
An den Körpern klebte Kleidung,
Hände klebten fest an Klinken,
zäh pappte eine Entscheidung
klebrig im Kopf, da half Trinken.
Alles begann in der Frühe,
denn es war morgens noch neblig
und im Nebel klebten Kühe.
Sogar der Nebel war klebrig.
Alte Männer reisen,
wuchten ihre Wannen,
ihre fetten, kreisen,
fliegen, überspannen
ganze Kontinente,
Meere, und bemannen
Bars, und ihre Rente
nutzen sie zu Zwecken,
suchen die Momente
in den dunklen Ecken:
Mädchen, die nichts sagen
zu den Tränensäcken,
Mädchen, die nicht klagen
über rote Glatzen,
alles still ertragen.
Alte Männer schmatzen,
sabbern auf den weißen,
federnden Matratzen.
Alte Männer reisen.
Sie leuchten sehr schick,
sind bindend und bunt.
Sie sind nicht gesund,
doch geben den Kick.
Sie fressen die Zeit,
sie fressen den Geist,
sie fressen ganz dreist
die Aufmerksamkeit.
Sie fressen Verstand,
sie fressen Kritik,
den kritischen Blick,
sofern noch bekannt.
Sie fressen das Geld,
sie fressen den Strom.
Globales Syndrom:
sie fressen die Welt.
Es waren mal frei:
die Seele, das Kind.
Sie fressen’s geschwind.
Sie sind Tyrannei.
Das Grün, das tiefe dunkle und das helle,
das sanfte weiche, und auf alle Fälle
das Indigo und das Orange, so fruchtig
das Orange, und dann gewaltig wuchtig
auch das Blau, das kalte und das harte,
das schwere Blau sowie das leichte, warte,
auch das Rot, so innig warm und dann so heiß,
das Pink, das Rosa, fein, ganz süß, dann Weiß,
und dann das Gelb, so hell das Gelb, so sonnig,
so luftig und so ölig und so wonnig,
ach, und dann das Lila und das Violett,
das Cyan, das Türkis, die sind adrett,
am Ende Grau, so sachlich trüb, und Schwarz,
jawohl, sogar das Schwarz kommt in die Charts.
Das Zirpen und das Tirilieren,
das Unkenrufen und das Quaken,
das Summen und das Musizieren,
das Hoppeln und das Hakenschlagen.
Am Waldesrande die verzückten
Gesichter, diese ganz entrückten.
Das Balzen und das aggressive,
mit voller Inbrunst das Markieren
von Jagdrevieren und die tiefe,
die Todesangst von Beutetieren.
Am Waldesrande die bedrückten
Gesichter, diese ganz missglückten.
Nudeln fand er auf dem Teller,
Möhrchen auch und grüne Schoten.
Manches wurde aufgeboten.
Langsam aß er und dann schneller.
Mit dem Löffel angehoben,
aufgeschöpft die Schweinebrocken,
rausgefischt die Eierflocken.
Und die Nudeln schwammen oben.
Augen schauten mit viel Mühe
etwas trüb, sie sind vom Esser.
And’re Augen schauten besser,
nämlich glänzend aus der Brühe.
Andreas Dietz, geboren 1978 in Leipzig, lebt mit seiner Familie in Nienburg an der Weser.
Er schreibt in seiner Freizeit Gedichte. Viele von ihnen sind komisch und fast alle sind klassisch gereimt.
Mehr: https://andreas-dietz.de/
+++
Der Goethe reimte einst im März
beim Weine abends diesen Scherz:
„Den ersten April musst überstehn,
Dann kann dir manches Guts geschehn.“
Das mag so sein, doch gilt es nicht,
falls Unglück tritt ans Tageslicht.
Und auch bei Gutem hüte dich!
Das Schicksal wütet fürchterlich.
Auf jedes Gute folgt das Bös‘
und umgekehrt. So generös
das Schicksal einen Ausgleich will.
Das gilt besonders im April.