Eisenbart und Meisendraht ist das Literaturvermittlungsmagazin für geschundene Seelen. Jeden Monat wird ein neues Thema von unserem Schriftsteller*innenpool beackert und hernach in Radiowellen (Z) transformiert, in den Pod geschmissen und hier im Internet kybernetisch in den space gepresst.
Diese Seite ist gut, denn sie bietet eine einwandfreie Möglichkeit, in allen Beiträgen herumzustöbern, die im Rahmen von EB&MD veröffentlicht worden sind.
Aktuelle Themen
Neue Textbeiträge
Christian Knieps: Räum auf!
Letztens kam ich in das Zimmer meines pubertierenden Sohnes und es sah aus, als hätte er den nicht ernst gemeinten Auftrag ernst genommen, jeden Quadratmillimeter seines Bodens mit irgendeinem Gegenstand zu bedecken. Zwischen dem Gefühl der Freude, dass mein Sohn etwas mit einer solchen Konsequenz betrieben hatte und dem aufwallenden Zorn, dass mein eigentlich gemeinter Auftrag wieder einmal völlig ignoriert worden war, fand ich im hinteren Bereich des Zimmers eine kleine Ecke, wo ich den Boden sehen konnte – und das Gefühl der Freude hatte keine Chance mehr. Ich nahm tief Luft und ließ den Zorn über meine Stimmbänder entweichen,...
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Lena Speckmann: (Un)Ordnung
„Ordnung ist das halbe Leben!“ Junge, wie ich diesen Spruch hasse. Ich weiß gar nicht mehr, ob das Mama war oder Papa, aber diesen Spruch bekam ich früher ständig zu hören. Meganervig. Was ich am meisten daran hasse? Auf der einen Seite, dass er stimmt. Man spart wirklich wahnsinnig viel Zeit, wenn man immer weiß, wo was liegt. Auf der anderen Seite frage ich mich seit meiner Kindheit, woraus denn nun aber die andere Hälfte des Lebens besteht, wenn Ordnung als solche einfach mal 50% einnimmt. Aus Steuern? Bonbons? Oder am Ende ganz profan: aus Unordnung? Ordnung ist praktisch. Sie...
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Bastian Kienitz: DRAMA
im Endstadium einerchronischen Energieverschwendungin der das System(sagen wir du)komplett aus derFassung gerätstaubtrockenheizt sich das Klima auf
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Carsten Stephan: Wenn nicht mehr Qualen und Glasuren
Novalisoulipo Wenn nicht mehr Qualen und GlasurenSind Schüssel aller Partituren,Wenn die, so singen oder küssen,Mehr als die Tadelnswerten wissen,Wenn sich das Zelt in freie RebenUnd in das Zelt wird zurückbegeben,Wenn dann sich wieder Pflicht und RattenZu echter Wahrheit werden gattenUnd man in Härchen und GerichtenErkennt die ew’gen Spukgeschichten,Dann fliegt vor Einem geheimen HortDer ganze verkehrte Besen fort.
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Carsten Stephan: Das Mosaik von Magda Meste
Dreigroschenoulipo Und der Halo, der heischt ZährenUnd die trenzt er im GesimsUnd Madam, die heischt ’ne MesteDoch die Meste siezt man nicht. Ach, es soggt der Halo FlözeRund, wenn dieser Bob vergipstMagda Meste tränzt ’nen HangarDrauf man keine Unze löst. An des Thorax gschupfter WatscheLaden poco Lieken umEs jappt weder Pferch noch CordulaDoch es hievt: Magda münzt um. An ’nem schrohen brachen SorghoLockt ein tumber Mansch am StrebUnd ein Mol girrt um die EderDass man Magda Meste nippt. Und Schnat Meinolf blökt versottenUnd so mancher reife ManschUnd sein Gest heischt Magda MesteDer man nichts bewurzeln kann. Jochem Trafik watscht’ gehenkeltMit...
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David Telgin: Mein Chaos
Mein geliebtes Chaoswärst dudoch bloßnicht so groß Dann müssteich nicht suchen Und würdemeine Sachen finden Mein geliebtes Chaosdu wirstjetzt verschwinden Denn ichordne und räumein allen Ecken auf.
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David Telgin: Chaos
Wo istmein Hemd? Womeine Tasche? Im Chaoskann ichnichts finden Wo istmein Schlüssel? Womeine Uhr? Wie entkommeich diesemChaos nur?
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blumenleere: den leeren tischen & gestaden
trachte verschwenderisch nach ueberopulenten & -kandidelten trachtenpersiflagen,auf dass diese deine dann pseudotrachten explizit nach einer dich auszerordentlich schmerzhaft vertrimmenden tracht pruegel trachteten, da du die bestehenden ordnungen kategorisch erstarrter konservativer trachtenvereine gezielt in neumodische un- & umordnungen hinein zu stuerzen suchst … eine frage, also, der blickwinkel, der weltanschauungen & perspektiven: der einen freud, der andren leid – wandel kontra bestaendigkeit. & waeren wir dem i-ging naeher als dem blanken faschismus unsrer scheinheiligen, verlogenen bibeln & vermeintlich in granit gemeiszelten, in ihren hoechst ambivalenten umsetzungen elitaere blasen behuetenden & die relativ armen mehr & mehr zermalmenden scheiszgesetze, wuerden uns –...
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Maria Fischer: Ordnung und Unordnung
Als ich mit dem Blick flüchtig von meinem Rad auf den Boden traf,entdeckte ich verzückt ein einsames gepinseltes Herz. Unter seinerblutroten Schicht schimmerte tiefer, klebschwarzer Teer. Wohl einkreativer Geist zauberte dieses unerwartete Liebessymbol auf dietrostlosen schmutzigen Teerflecken. Von Kopf wie Fuß auswärts,strichen noch Tropfen des damals heißen Teeres auf einem kurzenWeg. Blutrote wie tiefschwarze Fahrradspuren verliefengeradedurch Richtung Nord und Süd – von frischer Farbe.Plötzlich fiel mir die Ordnung in unserem Herzen ein.Frische Verletzungen im Herzen. Aber auch frische Liebesfreudensenkrecht durchs Herz. Verteilt in unserem Körper, Geist wie Seele.Diese Spuren bescheren uns Unordnung, alles istdurcheinandergewirbelt, sobald das Herz liebt oder schmerzt....
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Bastian Kienitz: Die Dekonstruktion einer Palme
in den Wurzeln der Palmeüberwintern wirmit dem Kopfhydrophobzwischen Luftblasenund einemParadies das nachAbholzung schmecktlass uns träumenbis ihnen der Atem ausgeht
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Bastian Kienitz: Replikant
Hot Standby Datenanalyse Querformat im Dunkelnausgelesen wirkt deine Textur wie eine Raubkopieaus Licht | Quadraten und dem Schein den du nachaußen präsentierst. dein kostbares Innen. Bewahre
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Lena Speckmann: (Un)Ordnung
„Ordnung ist das halbe Leben!“ Junge, wie ich diesen Spruch hasse. Ich weiß gar nicht mehr, ob das Mama war oder Papa, aber diesen Spruch bekam ich früher ständig zu hören. Meganervig. Was ich am meisten daran hasse? Auf der einen Seite, dass er stimmt. Man spart wirklich wahnsinnig viel Zeit, wenn man immer weiß, wo was liegt. Auf der anderen Seite frage ich mich seit meiner Kindheit, woraus denn nun aber die andere Hälfte des Lebens besteht, wenn Ordnung als solche einfach mal 50% einnimmt. Aus Steuern? Bonbons? Oder am Ende ganz profan: aus Unordnung? Ordnung ist praktisch. Sie...
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Sophie Stiller: Ein Musikchen
Musik, Musik, jubelt es in mir. Was kommt da an mein Ohr heran? Es schlecht sich ein leises Cello dicht herbei, quietschend, summend, ein warmer Klang, klug und vorsichtig tastend, fühlend.. nebenher galoppiert die EGitarre, es schrammt und dampft rhythmisch vor sich hin, wobei im nächsten Augenblick ein klarer Riff den Raum durchsaust wie ein Blitz. Von links holpert und stolpert ein Saxophon herbei, etwas clownesk und auf schöne Weise unbeholfen mault und jault es den gemeinschaftlichen Klängen zu, wird aufgefangen durch ein freundliches Stuhl-Xylophon, welches sich rhythmisch ins musikalische Gedränge tanzt und das Gejubel und Gejaule mal unter- mal...
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Simon Borowiak: Spirituosenleben
Frau Magenbitter hauts vom Stuhl.Herr Dornkaat liegt daneben.Eifrig bemüht sich Pommery,versucht sie aufzuheben. Dem jungen Korn ist nichts mehr klar.Frau Gin sieht eine Maus.Herr Pils beugt sich zu weit nach vornund fällt zur Flasche raus. Alles verdunstet, schwappt und ölt,entkorkt sich auf den Tischen.Auch Fräulein Selters geht es schlecht:Sie muss hier morgen wischen.
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Simon Borowiak: Parforce
Es scheuchte der Windmit Fauchen und Pfeifendie Wolken geschwindübern Mondund all das Gefiederteschwärmte ausund all das Gefiedertestob auseinanderund Himmel und Pfützenund Luft und Gehölzund fauchende Wasserund pfeifende Ästeganz dicht beieinanderdie zehn Firmamenteund Hagel und Flockenrußschwarz und mondgelbmein Herz wurde müdeund ich stieg vom Pferd.
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Lutz Vössing: Die Trompete
Eine zum Trichter umgebaute Trommel.Klavier für Einarmige.Coltrane: das Saxophon!Trompetenschlot hat HolzverbotAchtung Solo!:Das sind drei Tasten großes Tennis.Trompetenarm. Kometenbahn.Kupfer und Zink,Dass macht Sinnk..Du Zeppelin aus Messing.Flieg mich zum Mond.Sing mir ein Lied aus deiner Einbuchtung.MELUSINE. Ich achte nur dich.Damit du’s weißt ich hör nur dich.Sekunde, Triole, und nochmal von vorn.Goldener HebelTönender SäbelWer spielt auf dir NotenVibriert den WindEs ist der TrompeterAuf einem Rind.Friedlich ziehst du durch den ÄtherZum Nachtisch gibst Wirsing später.Halbieren Sie den Wirsing,entfernen Sie den Strunk undschneiden Sie ihn in feine Streifen.Waschen und abtropfen lassen.Schneiden Sie eine Zwiebel in feine Würfel unddünsten Sie sie in Butter glasig an.Wirsing dazugeben,...
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Jasper Nicolaisen: Millennial Punk
Der Schlagzeuger der KillerpilzeIst ungefähr achtUnd hat auch für achtRadau gemachtEr hat gedengelt und getretenMan hat ihn nur sparsamDarum gebetenMit acht ist er kein SexsymbolDie Trommel ist von innen hohlDie Trommel ist von außen lautDrauf hat der Schlagzeuger der KillerpilzeSeine Karriere gebautMit ca Dreißig tritt er vor die KameraWas die Fans beruhigtEr ist noch daIn einer Doku namens Millennial PunkSagt er den Plattenkäufern vielen DankDoch auch wir haben bei ihmDankesspesenOhne den Schlagzeuger der KillerpilzeWäre das Schlagzeugspiel der KillerpilzeNicht dasselbe gewesenDer Gitarrist, der Sänger und der BassistDer KillerpilzeHaben schlagzeugerisch weniger beigetragenMan kennt sie. Doch dazu muss man sie nichts fragen.Sie hätten...
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Jonah Lubin: Di trube/די טרובע
די טרובע ,ניט אױף די פֿעלדער פֿון טראַסימענע,נײ, אַװדאי ניטנאָר אין דער ערדאױפֿן טאָג פֿון תּחיית־המתיםהאָב איך דערהערטאַ טרובעטעמפּ און מאָדנע.קױם, מיט צרות .דאָס ביסט דו געװעןאיך קען דײַן קול.און װידערקול .איך װיל ניט גראָבן Transkription: Di trube Nit oyf di felder fun Trasimene,ney, avade nit,nor in der erdoyfn tog fun tkhies-hameysim,hob ikh derherta trubetemp un modnekoym, mit tsores. Dos bist du geven.Ikh ken dayn kolun viderkol. Ikh vil nit grobn.
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Juli Kling: Moby Dick
Als Moby Dick die Essex mit seiner gigantischen Schwanzflosse getroffen hat, ging sie unter mit Pauken und Trompeten. Die Besatzung klammerte sich an alles, was sie hatte: an die Reling, an die Riemen, an die Ladeluken und aneinander. Aber es half den Männern nichts. Sie hatten keine Chance gegen den mächtigsten Wal der Welt. Sie hatten ihn jagen und erlegen wollen, denn sie waren gierig nach seinem Fleisch und dem Rat in seinem riesigen Kopf. Doch Moby Dick dachte nicht daran, sich mit den Walfängern zu beratschlagen. Er rammte die Essex mit ihren drei langen Masten, er brach sie entzwei,...
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Hank Schmidt in der Beek – TU DEN ARMEN PUNK-POET
Pop und nen Meter kautPoren kaputten MundePumpenden Tone KrautToten Urpamp ne Kunde Duenne Truten am KoppKnaupen unter dem TopRatten poken um den PuMotten an der Kuppe nu Tu den roten Kappen umTu ne nakte Noppe drumTu empor nun den PaketTu den armen Punk-Poet
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